повествовательный
Роберт Хиршфилд копает слои в Бага, Гоа.
Укусив мой средиземноморский бутерброд в Баба Ау Рум (сыр фета, черные оливки, высушенные на солнце помидоры, разливающиеся по бокам французского хлеба), я вспоминаю вечеринку, на которой я ходил вчера вечером в одном из центров йоги в окрестностях Бага.
Вечеринка в белом костюме. Без исключений. Куда бы я ни посмотрел, побелевшие фигуры плыли по земле, как лунатики. Легко быть циничным в отношении жителей Запада в Гоа.
Я шучу с Эйми Гинзбург, жителем Израиля из Израиля: «Многие люди ищут идеальный духовный пляж».
Она не удивлена. У нее есть причина не быть. Израильские Гоаны, относительные новички, лассируются в ленивых клише: сгоревшие дела, изгнанники из бесконечной войны.
Зимние гости Бага, часто толстые парни из Великобритании, здесь для теплого солнца и напитков в пляжных хижинах, или, может быть, даже в гостях у целителя Патрика в Нани и Рани, невинно плывут под моим радаром. То, что преходяще, как этот автор ест свой средиземноморский бутерброд среди старожилов Бага, не требует, чтобы его воспринимали всерьез.
Я рад, на мгновение, быть частью легендарного переплетения Запада в самом маленьком штате Индии, только недавно вырванном из Португалии. (Говорят, что индийские гоаны видят нас больше как грибок, чем плетение.)
Я вижу себя освобожденным от обычных клише, которые кружат вокруг духовных наркоманов и пляжных рабов. Я приехал в Гоа ни за что из того, что мне может предложить Одинокая планета. Я признаю, что говорю это самодовольно.
Женщина, которая живет в двух домах от меня, является причиной, по которой я здесь. За ее домом стоит ее синий мотороллер с наклоненной головой, словно пытающийся что-то решить.
