Путешествовать
Посол Матадора Натан Майерс начинает его на пляже Патонг.
Весь ее ресторан, это размер ее шляпы. Она носит его на пляже в Патонге, всего лишь две корзины на ее хрупких плечах. Яйца и сушеные кальмары. Горячие угли и стальной бассейн с древесным углем. Так просто и функционально. Эта старуха с вкусной едой, которая может прогуляться и пожать руку.
Остальная часть пляжа сошла с ума. Waverunners перекрещиваются с парапланами и кайтбордерами на распродаже. Снорклингеры и фанатики играют в слепую рулетку. Русские загорающие и местные футбольные матчи преследуются дикими собаками. Мотоциклы коляски мчатся вдоль приливной линии. Патонг - это место, куда тайцы приходят, чтобы освободиться. Кажется, никто не замечает старуху, которая молча останавливается у каждого загорающего, чтобы спросить, хотят ли они, что бы она ни делала. Яйца-н-кальмары, или что-то.
Я спрашиваю, что она делает. Она меня не понимает. Вместо этого она становится на колени в песке и начинает готовить фарфоровую миску для меня. Лапша шипит на жирной сковороде. Яйца хрустят. Далее следует кальмар и арахис, растворяясь и смешиваясь с неоднозначной зеленью и мощным порошком чили. Против моей воли мой рот поливает. Все это над плетеной корзиной в песке. Солнце садится. И я голоден.
Мое последнее воспоминание о Таиланде - размытие Бангкока в 3 часа ночи от пяти или восьми лет назад. Танцы на улице перед розовым VW подают коктейли на тротуаре. Той ночью луна была диско-шаром. Старик заставил нас набросать тайский из деревянной тележки, по которой он катился по аллее. Лучшая вещь, которую я когда-либо ел, клянусь богом.
С тех пор я жаждал эту площадку. Сальный, горячий и подается на обочине. Уличная еда растворяет границы между местным и туристическим, между безопасным и небезопасным.
Путешествуя в одиночку в трехэтапном путешествии - Таиланде, Нью-Йорке и Бали - я формулирую план поесть только из уличных тележек на всю поездку. Я высаживаюсь на Пхукете и нахожусь на тайском переулке памяти для трехразового приема пищи. Тогда я начинаю исследовать.
Пляж Патонг кажется городом, полным проституток. Не только бесконечные массажные салоны с «счастливым концом» и гоу-гоу танцоры, но и каждый водитель тук-тук, портной 2-в-1, бутлегер DVD, продавец фармацевтической продукции и торговец пулями на стрельбищах яростно трясут своего создателя денег. Это утомительно.
Все, кроме тележки с едой. Банановый блин, кажется, едва заинтересован в том, чтобы служить мне. Мясорубка терпеливо позволяет шашлыкам из куриной кожи и коровьей печени доводиться до совершенства. Парень из мороженого позволяет мне попробовать столько вкусов, сколько я хочу. Такие достоинства. Такой резерв.
Они толкают свои тележки по тем же улицам каждую ночь. Многие из них имеют простые приспособления, приваренные к их мотоциклу. Против движения и сквозь ночь. Не торгуйтесь. Не кричать. Их цены справедливы. Их кухни не держат в секрете.
Гоу-гоу девушки едят вареные устрицы на тротуаре. Они предлагают мне немного, затем хихикают, когда я жгу пальцы и разливаю коктейль. Сейчас 3 часа ночи. В Патонге просто накаляется, и меня наполняют. И напуган. Как будто вся эта уличная еда была просто топливом для длинной серии извращенных преступлений. Этот город дикий. И весьма жуткий. Я хочу уйти, но не до того, как закончу есть.
Я стою между двумя трехэтажными суперклубами, в то время как линии электропередач свисают между ними, словно гнездо змей гудит и трещит в тропическом тумане. Преобразователь энергии загорается, и каждый делает паузу от своего опьянения, чтобы посмотреть на пламя, как бешеный мотылек. Мои друзья-гоу-гоу, похоже, не встревожены этим, поэтому я предполагаю, что это обычный бизнес.
Я заказываю больше устриц. Продавец продавец смеется над моей пантомимой. Гоу-гоу девушки делают липкие глаза. Фейерверки взрываются над нами, и мощность гаснет на весь квартал. Полная темнота. Я слышу, как горят мои устрицы. Проститутки хихикают. В тусклом свете керосина я вижу яблоки их Адама, танцующие вверх и вниз. Если бы этот город был полон вампиров, сейчас было бы идеальным моментом, чтобы истощить всех нас.
Кабоб-цикл - это красота. Как своего рода спасательная машина быстрого питания, гладкая, жирная и функциональная. Шварма на колесах. Уже почти рассвет, и мой живот застревает от случайной выпивки. Он подъезжает к обочине рядом со мной. Ангел с ножом для стейка. Мотоцикл оснащен большим вращающимся вертелом из курицы. Он нагревает лаваш против проволочного тостера и нарезает горячее мясо на тарелку. Салат. Помидор. Майонез и острый соус. На пьяной стороне 5 утра, это в основном здоровая пища.
Это стоит доллар. Завернуты в фольгу и пластик для идеального потребления. Мой ангел-шарман отправляется в неясный рассвет для дальнейшей охоты на зомби.
Я стекаю к песку. Лунный свет и отлив. Старая женщина из кальмаров с ранней ночи спит в шезлонге, вокруг никого нет. Тонкое одеяло покрывает ее корзины. Я сижу на корточках рядом, грызу свой кабоб, наблюдая за тем, как звезды выключаются.
Рассвет пахнет как хот-дог.
Я должен продолжать двигаться.
