повествовательный
Я присел у основания базальтовой скалы на краю Дикой горы Черепахи, изучая тонкую косу следов на песке у основания мытья ниже. Я знал, что никогда не попаду в сердце Черепах в этой поездке. Мне было пятьдесят восемь лет, большая женщина и один из моих пояснично-спинномозговых дисков были на пути к тому, чтобы стать блинчиком - слишком много переключений каньона и слишком много полуночного городского бетона, слишком много порогов, слишком много и никогда не достаточно, прыжки с камней Я знал, что делать. Я вынул свой блокнот из своей пачки и написал:
Грузовик припаркован там, где кончаются дороги. Если я встану, то увижу, как лобовое стекло улавливает последний свет Мохаве. Кружево агата блестит и светится на бледной земле, белые халцедоновые розы, лужи минерального крема. На востоке, прямо за порталом, который, словно глубокий вдох, открывается в черной скале, находится однополая ванная банды койотов. На краю аккуратного месторождения ската лежит один алый цветок, расцветающий, как колокольчики, колокольчики, несущие свет. Я представляю, как цветок, кажется, горит, как я представляю, что лежит на западе вниз по течению, в русле ручья, через которое должна литься вода - я вижу изгибы гальки, которые говорят мне, что здесь кружатся вихри - два раза в год, один раз, видны только тем, что живет здесь. Мне бы очень хотелось увидеть это, внезапные наводнения не шире моей руки, громовой хаос хрупких кистей, халцедона и ската.
И я рад видеть, что лежит вокруг меня. В настоящее время. Вот. В полумиле от грузовика, в полумиле мне потребовался час, чтобы пересечь ее, превратившись в маленькие арройо, пробираясь между огненными каменными глыбами, останавливаясь, чтобы поднять осколок хрусталя, розу агата. Я знал лучше, чем наклоняться, и все равно сделал это. Я заплачу за это позже с болью в спине. Как я мог не коснуться этого любовника, этой свирепой земли Мохаве, смягченной зимним светом? Как я мог этого не делать, поскольку однажды я лежал в совершенных объятиях идеального любовника, который идеально ушел бы, вдохнул чудо того, что я здесь, здесь, только сейчас.
Буддисты говорят нам, что радость заключается в ограниченности. Нас, американцев, учат обратному. Чем больше, тем лучше. Пойти на все это. Я отхожу от скалы и смотрю на рваные кобальтовые горы. Я хочу подняться в высокое седло, в то, что ведет к тайне, туда, где я могу смотреть и видеть вечно. Я хочу больше. Я хочу все это.
Моя спина держит меня здесь. Некоторые дороги закрыты для меня навсегда. Я считаю, что я стал человеком, за которого борются алчные претензии. Но как насчет инвалидов? Как насчет пожилых людей?
На моем медленном пути к этому утесу, этой стирке, где свет, кажется, освещает каждую грань ветки и камня, и тени льются как голубая лава, я шел по дорогам, которые возвращались на землю под моими ботинками. Дорога закрыта. Дорога закрыта. Я коснулся знаков. Я прошептал: «Да».
Я медленно вернулся к грузовику. Мой дорогой приятель, который любит дороги и одинаково бездорожный, вышел из тени. Он улыбался. Я посмотрел на его лицо и понял, что смотрю в зеркало.
«Как это было?» - спросил он.
"Очень очень хорошо."
"Да уж."
Мы вернулись в наш лагерь в тишине. Позже он расскажет мне, как он пересек скалу, которую он мог бы более осторожно избежать, и как это привело его, сердце в его горле, к скрытой арке в седле и к виду южной Мохаве, катящейся в волнах гор и пустыни, заката и синий туман на дальнюю кривую земли. Я бы рассказал ему о домашнем хозяйстве койота и колоколах света и о том, что достаточно - и никогда не достаточно. Но, возвращаясь в лагерь, наше молчание было сладкой землей без дорог.
Мы разбили лагерь в заброшенном горном деле. Были необходимые ржавые пружины кровати, катушки проволоки и разбитые бутылки Colt 45, сверкающие, как дурак агат. Мой друг готовит эдингуин с оливковым маслом, чесноком и каперсами. Я разложил свой спальный мешок и потянулся. Моя спина пульсировала. Удар молнии сбил одну ногу.
«Попытка спать будет прекрасной», - сказал я.
Он посмеялся. «Будете ли вы по-другому?»
Я повернулся на спине и подтянул ноги к груди. Ничего не выпущено. Я посмотрел в безлунную ночь, Орион вечно молодой и сильный по восточному небу.
«Вы имеете в виду?» - спросил я.
«Делать это простым способом», - сказал он. «Не знаю, может подъехать к арке. Дорога."
Я медленно повернул налево, направо. Я держал свои глаза открытыми. Горные вершины, которые я подозревал, я никогда не увижу близко, как мазки кистью о звезды. Я не ответил своему другу. Я не должен был. Путь к ответу был совершенно ясен.
