повествовательный
Иногда попытка пробежать 18 миль до снежной бури означает, что вы должны идти пешком ночью.
AT в Пенсильвании. Фото: Николай Т
Мы останавливаемся для водного отдыха под безлистным белым дубом. Вверх по горному хребту Голубая Гора вдается в темнеющее небо. Где-то там есть Дарлингтон Шелтер, наш дом на вечер.
«Что ты думаешь, брат?» - спрашиваю я.
«А что?»
"Завтра."
«Как далеко, как 18 до Бойлинг-Спрингс?»
"Что-то вроде того."
«Думаешь, нас ударили?» Кори снова навинчивает крышку на бутылку с водой.
Я смотрю на серые облака. "Ты действительно собираешься спросить это?"
Двое друзей планируют встретиться с нами завтра в Бойлинг-Спрингс, который будет проходить целый день, и в полночь нас ждет предупреждение о зимнем шторме. Месяц назад я бы не беспокоился о погоде, но с момента въезда в Пенсильванию нас постоянно бушуют штормы. Если нас сбросят, это может сделать грандиозный день из этих 18 миль.
Я положил свой Nalgene обратно на тазобедренный ремень. Мои руки покалывают в холоде. «Почему бы нам просто не проснуться в полночь, проверить погоду?» - говорю я. «Если идет снег, мы можем просто начать ночные походы».
Тропа поднимается вверх по Голубой Горе по крутым склонам. Когда мы поднимаемся, я чувствую пот на своей спине, под моей кепкой. Здесь всегда слишком жарко или холодно. Я снимаю шапку.
Приют Дарлингтона похож на птичник размером 8 на 12 футов, с кусочками фанерного покрытия, где дикобразы разжевывают пропитанный потом пол. Мы едим наш любимый на сегодняшний день ужин - куриный бульон с обезвоженными овощами и яичной лапшой - блюдо, которое не требует очистки посуды.
После этого мы начинаем ночные приготовления: наполняем горшки водой, оставляем ботинки с вытянутыми языками. Мы спим, может быть, четыре часа, когда снег уходит в укрытие.
«Должны ли мы скинуть это?» Голос Кори, кажется, исходил из-под воды. На крыше слышен глухой звук, и мне интересно, сколько снега накапливается. Я быстро подсчитываю: количество снега, попадающего в укрытие, против усилия вырваться из моей теплой сумки и натянуть брезент.
«Я не знаю, братан», - говорю я. Я освещаю свои часы. Всего пару часов, пока мы не планировали поход. «Теперь все не так плохо».
Кори светит своим фонарем в ночь. Нежный, но устойчивый поток снега падает через луч. «Хорошо», - говорит он. Мы оба сдвигаем наши Therm-A-Rests к задней части укрытия, затем закапываемся глубже в наши сумки.
Фото: Пауло Брандао
Зимой на тропе есть способ сократить жизнь на три варианта. Вы либо работаете (то есть путешествуете пешком или собираете дрова), сидите у огня или в своей сумке. Что-нибудь еще, и вы начинаете замерзать.
Так как дневные часы короткие, вы в конечном итоге тратите много времени, что сменяется странными мыслями и образами. Вы представляете себе все остальные живые существа, спрятанные там, где их не видно: личинки подёнок под мерзлыми скалами. Черные медведи утопают в скалах.
Я просыпаюсь от звуковой сигнализации. Я сразу вижу, что снег прекратился. Темные тучи проносятся мимо луны, но, как ни странно, воздух на уровне земли спокоен. Каждый раз, когда проходит другое облако, лунный свет вспыхивает в лесу.
«Должны ли мы просто пойти на это в любом случае?» Кори говорит.
«Черт, почему бы и нет? Я сейчас проснулся.
"Я тоже."
Мы зажигаем наши печи и сносим мешки с едой.
«Тебя бьют?» - спрашиваю я. (Это наше стандартное приветствие с добрым утром, касающееся состояния наших пакетов с едой. Мыши бесстрашны вдоль АТ)
«Нет, хорошо выглядишь. Вы?"
"Хорошо пойти."
Каждый из нас сбрасывает несколько пакетов овсянки в шипящие горшки. Затем мы одеваемся и завтракаем, пока еще в спальных мешках. Это наш ежедневный ритуал: готовиться к холодному порыву упаковки, а затем бросать замороженные ботинки.
Мы проползаем 50 метров по снегу с включенными фарами, затем выключаем их. Лунный снег делает супер хорошую видимость. Следующие несколько часов мы идем в полной тишине.
Ночной воздух становится темнее и плотнее, когда мы падаем в Камберлендскую долину. Земля плоская и разделена на широкие поля. Все это сливается в один и тот же влажный цвет, как будто мы идем в облако. На полях есть несколько фермерских домов и сараев с уличными фонарями, светящимися над различными тракторами и сельскохозяйственной техникой.
Пенсильвания. Фото: Николай Т
Такое чувство, что рассвет почти на нас, солнце где-то чуть ниже горизонта. Я спрашиваю Кори: «Какого цвета, по-вашему, небо?» - кажется, первые слова за несколько часов или дней.
«Бьет меня».
Наши слова, кажется, что-то ломают, и затем мы снова в тишине.
Двести ярдов по полю - темный лес. Это размыто, но мы оба видим форму, почти тень. Мы останавливаемся мгновенно, но это не достаточно быстро: форма застывает, склонив голову к нам.
Его цвет и размер трудно различить, но то, как он двигался, безошибочно кошачий, и по какой-то причине женский. Какая-то негласная связь проходит между Кори и мной, и мы соскользнем с наших рюкзаков и начинаем преследовать ее. Она смотрит, как мы делаем три медленных шага, прежде чем исчезнуть на деревьях.
Следующие полчаса мы отслеживаем ее отпечатки по снегу. Исходя из формы дорожек - четырех гладких пальцев ног и толстой подушечки на пятке - мы решили, что она рысь. Ухмыляясь друг другу, мы идем по ее пути по бревнам, вокруг участков клыка, затем останавливаемся на последней стартовой площадке, где она присела, затем перепрыгнули через забор из колючей проволоки и скрылись.
«Она сидит на каком-то дереве и смотрит на нас», - говорит Кори.
Я смотрю на лес с другой стороны забора и в поля за его пределами.
«Да», говорю я. "Вы можете чувствовать это."
Мы стоим еще минуту или две, ничего не говоря. Легкий снег начинает падать. Затем мы вернемся к стаи.
